Le peintre

Le peintre est dans la lune,

Il brise la fortune

Du ciel qui s'endort

Dans ses rêves d'or.

Le peintre est dans la brume,

Il rêve d'infortune

Et les siècles passent

Mais le monde le lasse.

Le peintre pense aux souvenirs

Sa main est en train de tiédir

Tête à tête avant l'adieu

Dernières étoiles au fond des yeux.

Le peintre pense à rire

Cap trop lourd à franchir

Volonté de dissimulation

Dérision de la résignation.

Le peintre est dans la lune,

Il brise la fortune.

Enfin il s'endort

Dans un dernier rêve d'or.

Anima Antris